Vil

de Ayalah Berg

O vento do tempo  
leva todas nós.  
E eu gosto.  

Ele me ama  
por eu não poder 
ser pior.  
E nunca tento ser boa.  

Está tudo bem amor.  
Eu só estou a sangrar.
Sorria.  

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Divagar, ou quase...

de Ayalah Berg
Praia vazia ao nascer do sol.   Só o mar batia, forte.   A ninfa maligna dormia   com um sorriso quase feliz.   O vento frio do sul   cortava devagar.   Nas águas escuras,   sereias mentiam na fronha.   Tão perto da verdade   que dava vontade de acordar.   Um corpo passava boiando,   abanando um desejo pálido e tranquilo   de afundar lentamente. As gaivotas sobrevoavam   o paraíso,   como se tudo fosse normal.  
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Lenta

de Ayalah Berg
Entre os dedos, a taça treme — tremo de frio. Escolho o veneno que queima na língua antes de descer.   De manhã vesti preto, a noite me despe só com reflexos. Os deuses se escondem na pausa entre o sim e o nunca mais.   Imperfeita: um galho rachado no espelho. Cada estilhaço, êxtase... cada corte, seco como desculpas.   O inverno passa manso, amante de ferro. Antes do prato vazio, deito enquanto caio.   Ergo a ruína como um brinde leve. O absurdo pede a cereja na hora do bolo.   Tudo se iguala: o joelho ralado da infância, o último beijo no escuro. Mas, agora, a chama ilumina a ferida e a ferida cresce.   Divertido é morrer um pouco a cada instante, olhando para o abismo, decidindo quando pular.  
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