Ayalah Berg Poesias

 

A verdade fere os olhos.   Corta a luz.   Que vá quem quer.   Que fuja quem teme. Nós ficamos.   O corpo é o tempo.   A carne, o agora.   O resto, o nada. A fome que me come é teu desejo,   e a tua boca é a minha fome.   Fomos feitos no fogo, no acaso,   e o que em nós se toca, não se explica. No chão deste quarto, o imundo   é um deus que nos ama e nos mata.   Eu aceito, tu aceitas, e o mundo   é esta queda lenta que nos ata.  

Nunca fui santa de infância.   Sempre mordi o silêncio.   Aprendi a rir   antes de aprender a mentir. A dor? Conheci dos outros.   Não me apresentei.   A alegria? Trama fria.   Passou rápido e não voltou. A morte? A única   que cumpre a palavra. Divertida é a noite.   Cuspo no corrimão.   A amizade é um copo sujo.   Gosto mesmo assim. A virtude é um vício   com menos prazer.   Escolhi o outro. No espelho, minha cúmplice.   Na cama, não aposte. Vivo como quem cai:   sem mentir verdades.   O sol nasce para todos.   Que bobagem. O tempo enrola quem espera.   Quem não para,   esquece. 

O riso passou. Ficou seco. Toda memória é um dente de leite. O Diabo é criterioso. Admiro a paisagem. Com nojo. É o que resta. Sol. Pássaros. Crepúsculo. Alguém aí em cima tem senso de humor. A alma não ouve. E eu, com uma calma não rio,  agradeço. 

sem me importar com o vasto repertório que nos compõe,   sou feita também de silêncios herdados   e gestos que não escolhemos.   numa certeza que dura menos que um espasmo,   ancoramos sem perguntar ao porto   se há regresso.   não nos deixamos levar,   mas o leme, às vezes,   é apenas a memória de um naufrágio antigo.   ao alvorecer, seguimos   não por esperança,   mas por não saber morrer parada.   até que a aurora se desfaça em crepúsculo,   e a boca ainda procure   não o sal,   mas a textura exata do instante de beleza  que nasce do assombro e da queda. saber que o fim nos espreita   e, ainda assim,   abrir a janela para o abismo   como quem oferece o peito   a um amante invisível.    

Restou a espuma fria nas taças. Ele partiu entre os cães. No céu, uma flor verde quebrou o silêncio. Tudo cansa com ruídos. A lua corta de esguelha o rosto de quem guarda amor demais na boca — e não diz. Dançam na cozinha. Sorriem nos jardins. Eu já não suporto o brilho morno das festas. E ainda assim eu sei que é tarde. Sorrio. O tempo não volta. Pela manhã, agitação, provações... o vidro seco do silêncio, e todos nós, sem adornos, somos refletidos com precisão.  

arder é prazer breve. escolhemos o fogo por puro tédio invertido. a pele se desfaz em gesto, ajoelhar é só mais uma queda ensaiada diante do espelho. céu algum devolve o olhar — mas o riso, esse, atravessa as nuvens como adaga cega. mãos que apertam a cintura separam o osso da promessa. à noite tudo é adorno, até um pesadelo. esquecemos para poder dançar. a dança ignora a última vez. um ciclo: o anjo ateou o fogo e partiu, nem ódio, nem amor — apenas luz que não aquece, apenas carne que entra lenta. cansada das bestas que fingem ser deuses, exausta do próprio cansaço, ela tomba — estilhaço sem grito, vitória sem vencedor. o fogo queima o que resta. ninguém perdoa, mas a ironia continua besta.  

O que quero ainda não tem nome. Tu partiste antes do tempo nascer e levaste contigo o último sopro quente da manhã. Sem asas, sem guelras, sem o caldeirão onde eu fervia orelhas e promessas — cortaste tudo com a elegância de quem fecha uma porta e sorri do outro lado. Agora o instante morde os calcanhares e ri baixinho: nada havia além daquela boca, daquela tarde, do gosto metálico de um quase para sempre. É estranho e doce descobrir que o fundo também balança, que a queda tem seu próprio ritmo, que o não ser pulsa. Ficou o perfume do que não temos pairando sobre os dentes como uma pergunta que ninguém fez. E eu, sem saber nadar nem voar, aprendo a cair com estilo — enquanto a noite observa e a morte, dará o ar coquete que desvia o olhar.  

Entre os dedos, a taça treme — tremo de frio. Escolho o veneno que queima na língua antes de descer.   De manhã vesti preto, a noite me despe só com reflexos. Os deuses se escondem na pausa entre o sim e o nunca mais.   Imperfeita: um galho rachado no espelho. Cada estilhaço, êxtase... cada corte, seco como desculpas.   O inverno passa manso, amante de ferro. Antes do prato vazio, deito enquanto caio.   Ergo a ruína como um brinde leve. O absurdo pede a cereja na hora do bolo.   Tudo se iguala: o joelho ralado da infância, o último beijo no escuro. Mas, agora, a chama ilumina a ferida e a ferida cresce.   Divertido é morrer um pouco a cada instante, olhando para o abismo, decidindo quando pular.  

A vida com a outra — dizes — é um tombo da prancha. O mar não guarda culpa, A memória já era espuma antes de ter lábios. Almas irmãs, pediste — não rivais. Mas a deusa destronada morde ainda o cetro partido enquanto sorri. A bruxa malévola sou eu que não uso mais que o próprio rosto no espelho que em ti enfeitiçou. Sou ela. Tanto faz. O feitiço era só o teu medo de outro tempo. O êxtase? Paga-se em prestações de madrugada, quando o corpo novo já cheira a conhecido. Jogas em casa. Trocas Carrara por gesso. Mordes a semelhança e cospes cinza no prato. Não reclames: cada cama é um exílio que se assina com língua. A ferida eterna da consciência não fecha com outra pele. Só muda o veneno. Dizes: estranha. Amor, toda a estranha foi um dia a tua casa. Como se levanta? Como se encolhe? A mesma pergunta no escuro, com outra ao lado. Sacia-te então a novidade ensaiada? Não. O abismo não tem profundidade porque o abismo és tu de olhos abertos. A bruxa cínica agora serve-te o café sem sexto sentid...

Praia vazia ao nascer do sol.   Só o mar batia, forte.   A ninfa maligna dormia   com um sorriso quase feliz.   O vento frio do sul   cortava devagar.   Nas águas escuras,   sereias mentiam na fronha.   Tão perto da verdade   que dava vontade de acordar.   Um corpo passava boiando,   abanando um desejo pálido e tranquilo   de afundar lentamente. As gaivotas sobrevoavam   o paraíso,   como se o azul fosse inocente.  

Busco um reflexo transparente. Não nasce no jardim de casa. Os pés sufocam nos sapatos. Ânsia antiga. Mania louca. Inútil. As mãos tentam agarrar o vento. Ele passa, toca, espera. É só ar. No mercado, pergunto o que trazer. Talvez um gole de sossego, um soco seco no estômago, os olhares me pesam como um travesseiro velho a molhar o pijama. Não. Sim. Compra um pirulito que cospe, mulher. Preciso da chuva fria para as plantas não sentirem frio. O reflexo transparente está lá, olhando, conversando coisas bobas com os outros reflexos que não me olham. E os pés continuam calçados. As mãos, vazias. O dia, indiferente. E a chuva cai sobre a gente.  

Na água enferrujada nem sol toca. Ossos dispersos recusam-se ao corpo. Dizem: não há nada aqui. Só átomos anteriores ao tempo. Lembras-te? Eras caldo. Eras peixe de boca plana. Os deuses deram instruções. A ferrugem está em tudo — na sopa de Verônica, no oceano, em ti. Confiei-me ao inverno. Foi insensato. Agora o esqueleto desmorona sem explicação. Serei eu? Ou um rudimento sem sentido? Existi. Depois não. Desapareci — mas não dormi. Acreditei que sonhava. Era outra coisa. Queres encontrar algo? Traz um fragmento. Um exemplo. Aqui só há dores de fantasma e pensamentos loucos. A água enferrujada vai-se. Como se eu escolhesse. Caldo novo escorre nos ossos. Lembra: os peixes primeiros receberam a palavra. E os deuses calaram-se dentro da pedra.  

Nem o fumo, nem o vinho ousam, meu demônio, saciar meus desejos. És o inferno que se bebe no meio de um olhar. Mas contigo não há máscaras — há piche, enxofre, uma chama fria onde meus delírios vão crescer em mentiras e desaparecer. Oh, queima-me, infiel, sem promessa de alívio. Não sou o que queima ao fogo: desejo. Sete vezes te beijei e cada beijo foi uma maldição. Não sou a bela que suporta o ar rarefeito para além deste lençol. Sou a que queima agora, pálida entre os teus dedos, e nessa queima breve tudo se revela. Levo a chama nos olhos e nada peço depois. Teu inferno não redime nem castiga — apenas é. E eu, que sou tua, em elegância desfio-me onde o destino finda.  

A morte senta-se em fumaça. Sem dentes, sem olhos... me oferece champanhe, damasco. Pergunto pela poeta que trinca o coração. Pergunto pela bruxa que come frango, voa, bebe, viaja para o norte. Ela dá-me um tapa leve. Não se vende isso no mercado. Amor para uma, casamento para outra. Sorte se houver calor. Insisto na tola pisada, na ferida suturada com rima que ainda dói. A mesa range. O copo está vazio. E eu bebo mesmo assim. A morte recolhe a pata. O anjo beija meus pés. Mas nunca a vimos.    

No escuro junto à janela,   o mar respira atrás da cortina —   um sonho molhado domina.   ninguém ergue os meus pés, lúcida.   Escrevo por um motivo:   ofereço ao tempo as minhas fantasias   como quem cospe a asfixia   devagar.     A noite do quarto e a de fora   têm o mesmo vício.   Cair é um êxtase sem rede,   uma arte menor que aprimoro   na sombra —   com a maldade de quem sabe   que nenhum ombro espera,   e ainda assim   morde o instante   lentamente...  

Do abismo, nasceu meu ciúme.  Rir de si é o único troféu.  Calei a boca. E a palavra ficou intacta.  Carrego a escuridão. Odeio a visita da luz.  Sou a chave que gira na fechadura de um silêncio compartilhado— o fim é a hora dos começos.  À noite, meu vazio começa a escorrer em espelhos. O gelo pulsa em meu peito.  

a poeta rasga o ar parado — com um beijo. coração azedo. a bruxa mente ao vento. sua voz é um nó entre gelo e sede. peito que bate contra o tempo, cabelo preto que o vento castiga e afaga. beleza maldita, e ela sabe... fica, não responde — e é só isso.  

A memória repousa vazia. Nossos dedos imitam o gesto de beber o tempo. Sorriso que ensaiei diante do espelho embaçado. A alma do avesso — um vestido rasgado. Amar é um verbo que conjugamos no escuro com medo da luz. O café esfria enquanto matamos as horas. Cada gole adiado é uma pequena escapatória. Mas às vezes —só às vezes— tua mão distraída toca a minha e eu quase acredito. Quase.  

deuses brincam de inventar derramamentos   e eu me derramo no limiar   o mundo são vermes   são lentos   mas sou eu que vou jogar   não podemos esperar um pouco?   — pedi   mas a morte, coitada, já tinha mentido para todos   tudo é compra e venda   calei-me   não és tu que me apanhas   uma gota de consciência   a última   bebo devagar   só para passar a eternidade   só para enganar o tédio do inferno   lavei os pecados   recomecei   e continuo aqui   com este seixo liso entre os dentes   aceito   — e a indulgência virá depois do inverno   talvez   sorrio   afinal   nem sequer matei o tempo   e já me cobram o final  

tenho outro mundo   num só tempo   mas só agora   pesa doce o fardo   arde breve   e já foi   cada gole é fim   sede que fica   vida que dói a ferida   respira   agora é já perda   e tão cheio o ar   caio subindo   em pleno instante   escuro claro   amo o que foge   e foge o que amo   estranha festa   só tenho este instante   e me queima   e não basta   uma paixão que tomba   dentro do peito   diz sim   e desaba    

Sangue e ossos, boneco. Sorria e aguente. O egoísmo é a única sobrevivência. Mentir para mim? Eu sou quem joga as moedas. Visitei algumas bruxas velhas... A parede chama. Somos um movimento louco. Não fazemos movimentos ruins. Não estamos prontas para as más notícias, mas o coração está em todo lugar. É engraçado o que dizemos um ao outro sem dizer nada... os acordos que fazemos. Precisa de um clube? Do Barqueiro? Faço memória na praia, tarde da noite. Besteira satânica. Maldita magia negra. Tomei um suco divertido. Vamos jogar as moedas. Feliz?  

A poeta devora o libertino... gotículas de amor, frio e calor. Ondas no corpo, carne que se funde e confunde. Beija, morde e mais. A pressão esmaga o controle, E aí, a visão.  

A aurora me traz.  Amor: fel pesado. O beijo, tua lenta prisão.  Quando o sol aquecer, e o desejo teu a mim te arrastar,  Saberás: Tua chave é minha.  O sonho é a cela. Eu, tua sede sem fim. Nesta posse: sou queda, sou veneno.  

A tarde foi mel nos dedos,   Mas a mão ainda é doce, e gruda. O frio chega devagar —   nos traz outra chama.   A bruxa lança feitiços,   nada cai que não seja dela.   A escuridão espera, mas sob o sereno   o fogo ainda canta... e a ingenuidade nos reclama.    

Beleza... espelho rachado... o instante... eu gosto.  A memória falhou... falhamos.  Minha mente, diferente...  acelera, falha, trava... dá ruim... nunca é bom. Esqueço. Não há arte em mim. Só lembranças.  Meus poemas registros loucos.  Confusão. Olhos diversos. Caos.  Não me importa. Não amedronta.  O tempo. Esquecer é meu dom.  Para os que merecem.  

O vento sussurra, mas não para mim. O reflexo é tão triste e tão belo que virar-me seria morrer. Choro.   O farfalhar do vestido, a bota que cai. O ardor infantil sumiu. Em que braços cais agora, amor?   Não nos meus. E essa certeza tem um gosto que não é só meu.   As estrelas apagaram-se por descaso. Assim evito esse miserável impulso.  

Se a bruxa é apenas a bruxa e o homem um fio seco prestes a romper... porque ele sai, devora as ilusões buscando o prazer de se perder? deixa as promessas—pensamentos acesos no nevoeiro — refletirem no chão enquanto o desejo nesse vício doce é uma lenta e bonita agonia.  Sob a névoa o tempo é veneno... torna-se absoluto um riso que voa e não sobra ninguém... as lesmas de pedra arrastam seu rastro viscoso — esforço absurdo e belo na trilha úmida onde o avanço não é um início e o final não é uma chegada.  

A xícara fria na mesa junto à janela, que esqueci outra vez. Esqueceste-me também, na janela junto à mesa, foste frio como a tempestade de um início de tarde. Mas quando a garoa cai e o vidro embacia, tua mão encosta nos meus lábios. A paisagem se desfaz em lágrimas, e tu olhas com saudade o que não volta, sussurras Verônica e beijas Ayalah como quem se despede da promessa. E eu sei que cair contigo é um pequeno absurdo, um êxtase cálido que não pede sentido. Amanhã direi: foi nada. E esse nada continuará.  

O labirinto da alma, por ti delineado, Viver e morrer, em teu sussurro controlado. A luz, uma ilusão, que tua carne desfaz, Em ciclo eterno, que teu desejo me refaz.  

Chuva fria. Escuridão. Verônica à espreita. O tempo cede.   Ela é o gelo. Pele, sombra. Cabelos de noite. Sorriso, abismo. Amor: sua trama.   Tece destinos. Manipula os fios. Almas se curvam. Vidas se perdem.   Pague a bruxa. Ouro inútil. O fim te chama. A vida, nada.   Seu olhar, desejo. A chuva, sua batida. Controle: sua teia. O mundo em sua mão. Da trama... planeja.  

Prepare-se.   Sombreia os olhos.   Não tema a própria espinha.   Há espelhos que matam —     seu reflexo é mais afiado.  Despida, arde.   A língua lambe a chama.   Seja o veneno que escolheu.   E por trás do sorriso,   o punhal.  

O tempo está lindo. Só do frio é que não disfarço. Sorrio para o lago: que espelho tão bem-educado. O mar devolve-me uma alegria boba e salgada. Depois o desejo: resta uma aurora gentil do amor. Quase um capricho. A poesia é a minha fuga preguiçosa e rendosa. Tento fugir do lirismo, mas ele me despenteia e eu gosto. Tudo o que interessa é proibido e doce. Vou dormir um pouco, ou rir de mim ao longe. Tu tens medo? Somos apenas uma louca com um laço de fita dourada.    

Enquanto o céu doura a queda, a alma sorri e a fome arde. Sob a terra que engole o grito, a luz projeta o belo e o mal finge vencer.  

No interior da madeira. O ipê guarda um silêncio de alegria pré-inverno. A bruxa sussurra promessas de infinito ao assumir o êxtase. O anzol na seda: prazer na alta lenta, pavor que sempre volta de um sonho que aperta. Queremos dançar—até o teto desabar.  

Um fim de semana no lago... onde tudo começou. Calor e amor. Refúgio na cabana. Amadas, forjamos a original: Perseguimos. Reinamos. Amamos nas sombras; Sem sustos na luz. As noites sempre surpreendem. Eu me mantenho magra... ele sempre sorri. O melhor chega só com a madrugada.  

Nunca se sabe. O sol nasce, a bruxa acordada. Brinca com a decoração? Ou busca o ruído de um cometa.   Pó. Estática. As conversas loucas dos demônios — aqueles que dominam os sonhos.   É um êxtase que despenca. A alucinação ainda é doce, e eu, de costas para o sol.   Que desperdício de luz. Tão cheia de vida... Que tédio.   Vou observar em silêncio.     

Não estamos em nenhum lugar... quando as vozes na cabeça falam sobre os degraus do mal, forças do mal, momentos lindos do mal,  bruxas do mal, vestidas do mal, poses do mal, a realidade da Verônica, ser má, contrariar a Verônica é mau em geral, o mal e, claro, a bondade da Ayalah. E o mal.  

Nenhuma mentira de homem, nenhuma verdade, apenas o vazio que me faz sentir viva— esperança, amor, felicidade? As nuvens passam indiferentes e a loucura envolve um sonho antigo onde meu silêncio esconde a saudade de nossa caminhada matinal passada, que é igual a um passeio noturno; com a única diferença de que à noite há menos humanos na praia... para quem ama a solidão em gaiolas de ouro.  

Ouviste a voz — e estremeceste com lábios secos. A casa retém um silêncio surdo pelo hálito azedo da chuva antes do estrondo.   A bruxa te serve veneno em taça fria, sussurra que o fundo do abismo tem lençóis de cetim. Sabendo que a corda é fraca, tomaste a maçã pelo caminho mais louco e chamaste isso de destino.   Já não tremes. Sorri apenas. No tempo do tédio, a ruína é uma onda sem pressa. Enquanto o lúdico te engole com modos de amante, descobres que a solidão é a única forma elegante de ficar eternamente comigo— percebes que os pássaros mortos nunca caíram do céu?    

O vento do tempo   leva todas nós.   E eu gosto.   Ele me ama   por eu não poder  ser pior.   E nunca tento ser boa.   Está tudo bem amor.   Eu só estou a sangrar. Sorria.  

Meu coração é um astro tardio, um pulsar de fim de escuridão. Minha gravidade é um canto raso, que atrai somente a própria solidão.  Mas há em ti uma força mais profunda, um desejo que curva a luz. E eu — matéria que sonha com o centro —   me desfaço no que me reduz.  Não é um colapso: é uma entrega. A minha carne, um horizonte. O teu toque — singularidade —  o ponto onde o tempo me afronta.  E no momento em que me quebro, nesse súbito e doce espasmo cósmico, sou finalmente consumida pelo teu silêncio abissal e místico.  E eis que decifro o código antigo: o teu desejo, um códice negro e quente. Na asfixia, achei o assombro — a assinatura do amor no meu dente.  E nós — temiamos o fim — agora vemos: o êxtase é se deixar consumir. Eis que compreendo: o segredo do abismo  era o amor que se inventa ao ser destruído.  E no teu centro, onde eu me perco, encontro, enfim, meu próprio grito— transformado  em algo primordial,  no desmedid...

O que não nos matou   apenas nos marcou.   Uma nave leva o filósofo   —ele ainda está tentando.   Na passagem, o demônio   faz hora extra.  No bar, o blues é um homem   curvado sobre o rum.   O mar não ensina,   endurece o rosto.   A mulher inventa uma palavra   e o anel a captura.   O vinho é um clarão   sobre o abismo.  O Coletor de Sombras   entra como quem já esteve ali.   Os filhos imortais o reconhecem.   Os outros, não.   Cada dia é uma réplica   mal feita do último.  À mesa:   o alquimista, o olheiro,   o coletor, o rei da boca,   o gerente esquecido —   todos com a mesma fome.   O sem noção empurra a moto enferrujada   como quem empurra a própria sorte.   Nas praias, as aberrações   andam com o vento.  Alguém con...

Gosto da chuva. Névoa. Vento. A alma quieta. Silêncio — quase feliz. Frio do outono. Pétalas brancas no jardim. O fluxo dos dias bons, o que passou, o que ainda finge voltar. Gosto de amar. Amar o que são os outros. O bom, o momento que não se repete. Gosto de ser quem sou. Sob este céu, teus olhos verdes. Tanto que não cabe em mim. Tudo isso —contigo— sem saber como fica.  

Apenas a poeta consegue aliar a sua escrita às noites de lua, ao amor... no amor, diverte-se e, ao mesmo tempo, fantasia em poesias... e ela, a bruxa, é uma coisa diferente...  

Amor é queda De um telhado Olho as flores negras No jardim em névoa Nunca se cansa Este olhar Tu és como elas Flores da sombra E eu caio Sempre No teu abismo Pousar em ti Sentir o arrepio Desejo que atravessa  

Somos a razão da ilusão dos homens... o verdadeiro torna-se falso, e não há nenhuma outra verdade... Sempre bela, sutil, provocante; entre outras sombras, tudo é sombra. Como todas, uma miragem que desaparece sem deixar rastro.  

Não me arrependo. Não. Nem da luz que doei, nem do veneno que bebi. Tudo se desfaz em épocas. O desespero alheio é um copo cheio que deixo transbordar. Às vezes, a vida é só um vago lembrete do que não somos. O que começa e acaba é do tempo. O resto é este silêncio, um êxtase raso, um sabor no sangue — é romance com o abismo. Nada importa. Nada. Que doce, esta queda.  

O amor é mudo. Só retorna o que gritamos.  Inventamos o resto.  Amor é a casa em chamas onde dormimos.  É a sombra no vão da porta.  Chamas a fera e ela vem com dentes doces.  Tua boca na minha meu fio de prata partido.  Vigília no teu corpo de carne, e o osso.  O delírio: beijo teus lábios com a boca de todas.  Até que o fogo nos revela o único êxtase que importa:  és meu vício e minha absolvição meu inferno de brasas.  

Luz é o escuro que te ofereço, neste entardecer perfumado. O tempo aqui não vigia, ele apenas passa.  Estrelas secas, sem piscar. O vácuo é um vidro polido, deliberadamente gracioso, como o punhal no veludo.  A beleza é um erro de cálculo. E eu vim cobrar o meu sol.