Anjo Caído

Nem o fumo, nem o vinho ousam,

meu demônio, saciar meus desejos.

És o inferno que se bebe

no meio de um olhar.

Mas contigo não há máscaras —

há piche, enxofre, uma chama fria

onde meus delírios vão crescer

em mentiras e desaparecer.

Oh, queima-me, infiel,

sem promessa de alívio.

Não sou o que queima ao fogo: desejo.

Sete vezes te beijei

e cada beijo foi uma maldição.

Não sou a bela que suporta o ar rarefeito

para além deste lençol.

Sou a que queima agora,

pálida entre os teus dedos,

e nessa queima breve

tudo se revela.

Levo a chama nos olhos

e nada peço depois.

Teu inferno não redime

nem castiga — apenas é.

E eu, que sou tua,

em elegância desfio-me

onde o destino finda.