Champanhe, Damasco e Fumaça

de Ayalah Berg

A morte senta-se em fumaça.
Sem dentes, sem olhos...
me oferece champanhe, damasco.

Pergunto pela poeta que trinca o coração.
Pergunto pela bruxa que come frango,
voa, bebe, viaja para o norte.

Ela dá-me um tapa leve.
Não se vende isso no mercado.
Amor para uma, casamento para outra.
Sorte se houver calor.

Insisto na tola pisada,
na ferida suturada com rima
que ainda dói.

A mesa range.
O copo está vazio.
E eu bebo assim mesmo.

A morte recolhe a pata.
Os anjos beijam os pés de Verônica.
Mas nunca lá vimos.  
 

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